¿Puede correr para hacernos mejores humanos?

Solía ​​correr: 2, 3, 5 millas por día. Corrí a menudo. Me encantó. Leyendo Born Born to Run: Una tribu escondida, Superatheletes, y la mejor carrera que el mundo nunca ha visto por Christopher McDougall, lo recuerdo.

También recuerdo cuando paré. "¡No corras!", Me advirtió un maestro de ballet. "Correr entrenará los músculos de las piernas y las caderas para avanzar de forma incorrecta". El objetivo de un bailarín es girar las piernas alejándose unas de otras (girarlas) y levantarlas (extensión), no tirar de ellas paralelas, cerca del suelo. . Yo quería bailar

Aun así, corrí-furtivamente-por varios años, hasta que no pude. En el transcurso de unos meses, me forcé un tobillo (corriendo), me tiré del tendón de la corva (bailando) y me tiré de una articulación sacroilíaca (caminatas). Correr herido. Me detuve. Expandí mi rango de baile a formas modernas y étnicas. Hice yoga, nadé, anduve en bicicleta y caminé, en busca de formas más redondas y sin dolor para moverme. Me volví más fuerte y más ágil, podía bailar, pero todavía no podía correr. Duele. Hasta hace poco.
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El libro de McDougall , Born to Run, está lleno de aventuras. En él, McDougall relata su participación en una ultramaratón de 50 millas, ubicada en el terreno más remoto y accidentado de América del Norte, la Sierra Madre de México. La carrera, que ayudó a organizar, enfrentó a los mejores corredores de Tarahumara, o Running People, contra un puñado de los mejores ultramaratonianos estadounidenses.

En su esencia, sin embargo, este libro es un cuento de moralidad. Mientras McDougall hace una crónica de la historia y las circunstancias de la raza, las personalidades involucradas y los desafíos que enfrenta, desenrolla una meditación sostenida sobre el valor y las virtudes de correr largas distancias, con el mínimo footgear, como los humanos han evolucionado para hacer.

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Los tarahumaras, sabe, saben algo que aquellos de nosotros que vivimos en la cultura occidental moderna hemos olvidado: nosotros también somos personas corrientes. Es una verdad codificada en la pelvis estrecha de todo ser humano, postura erguida y abundantes glándulas sudoríparas; en nuestros dedos gordos, tendón de Aquiles y arcos musculares; y en la alegría y el amor que sentimos cuando corremos como nacimos para hacerlo. Honrando este hecho, las contiendas de McDougal, nos moverán a la gente moderna en el camino hacia la curación de muchas de nuestras enfermedades y obsesiones culturales más debilitantes, desde la obesidad hasta la depresión crónica. Correr puede hacernos mejores humanos.

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Hace dos años, comencé a correr nuevamente. Fue una cuestión de supervivencia. Estaba en casa con cuatro niños, tratando de ir a la escuela a casa los dos mayores, con un bebé y un niño en edad preescolar a cuestas. Mi tiempo de trabajo estaba metido en una ranura de la tarde, cuando todo lo que quería hacer era dormir, pero no podía. La ansiedad de necesitar trabajar me mantuvo despierto, mirando inexpresivamente la pantalla de la computadora.

Tenía que hacer algo: salir de la casa por la mañana, antes de que comenzara el día, y mover mi cuerpo. Hacía demasiado frío para nadar. Mi bicicleta estaba rota. Caminar no fue suficiente. Tuve que correr Al principio, era más una caminata y trote, alternando cada 50 yardas. Incluso cuando trotaba, me arrastraba, avergonzado por mi paso cojeando, y agradecido de que el camino de tierra que viajé estaba deshabitado. No había dudas al respecto: correr herido.

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Pero tuve que hacerlo. Así que profundicé en todo lo que había aprendido de años de baile y comencé a tocar. Mientras trotaba, bailaba. Balanceé mis brazos; movió mis hombros; variado mi paso; y empujé hacia adelante con una cadera y luego con la otra, tratando desesperadamente de encontrar una forma de moverme a través de mi dolor de cadera y el tendón de la cadera en una zancada clara. Lentamente, lentamente, encontré patrones de sensibilidad sin dolor y respondí al camino. Dirigí mis dedos de los pies hacia adelante, empujé mi pelvis hacia adelante, encendí un fuego en mi vientre y liberé cada onza de esfuerzo que pude en la tierra. Estaba haciendo lo que podría hacer. A veces se sentía como correr. A veces me gusta bailar. A veces como la lucha eterna.

En todos los destellos demasiado breves del flujo, haría lo mejor que pudiera para pensar en el día pensando en la danza, en los movimientos de nuestro ser corporal y en el porqué de nuestro movimiento, sabiendo que así es.
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Los tarahumaras no solo son personas corrientes, también son personas que bailan. Al igual que otras personas que practican carreras de resistencia, como el Kalahari Kung, el baile ocupa un lugar central en la cultura tarahumara. O al menos, tiene. La danza tarahumara para rezar, para celebrar pasajes de la vida, para marcar eventos estacionales y religiosos. Bailan afuera donde Padre Dios y la Madre Luna pueden ver, en patrones que consisten en pasos y mezclas, toques y saltos, realizados en una línea o un círculo con los demás. Y bailan la noche antes de una carrera larga, mientras fluye la cerveza de maíz nativa o tesguino.

Mientras McDougall observa la ironía de "festejar" la noche antes de una carrera, no hace la pregunta: ¿podría el baile realmente servir para correr? ¿Podría ser que la danza tarahumara corra para garantizar el éxito de su carrera, para ellos y para la comunidad?

Por lo menos, el hecho de que los tarahumaras bailen cuándo y cómo lo hacen es una prueba de que viven en un mundo donde el movimiento corporal importa. Creen que la forma en que mueven sus cuerpos importa quiénes son y cómo sucede la vida. Han sobrevivido como pueblo adaptando su método tradicional de caza de resistencia (llevando a los animales al agotamiento) a los desafíos de huir de los invasores españoles, acceder a áreas silvestres inaccesibles y mantenerse en contacto unos con otros mientras están dispersos por sus cañones. Como señala McDougall, han mantenido vivo un antiguo legado humano genético: amar correr es amar la vida, porque correr permite la vida.

Sin embargo, McDougall también es claro: incluso los tarahumaras no nacen sabiendo cómo huir. Como todos los humanos, deben aprender. A pesar de que los cuerpos humanos están diseñados para florecer cuando están sujetos a las tensiones del salto de larga distancia, todavía tenemos que aprender a coordinar nuestras extremidades para permitir que ese crecimiento suceda. Debemos aprender a correr con la cabeza erguida, el carruaje recto y los dedos de los pies extendidos hacia el suelo. Debemos aterrizar suavemente y rodar hacia adentro, antes de mover nuestros talones detrás de nosotros. Debemos aprender a planear, fácil, ligero, suave, cuesta arriba y abajo, respirando a través de todo. ¿Cómo aprendemos?
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Después de un año, mi práctica de correr desapareció. Estaba bailando de nuevo y haciendo yoga, cuando comencé a sufrir un calambre del tamaño de un pulgar en la parte superior de la espalda: el romboide que engancha la escápula en la columna vertebral. No podía salir de la cama en menos de diez minutos de agotado inching. Apenas podía moverme. Pero, podría correr. De hecho, correr era lo único que podía hacer. Sacudió los espasmos, me impulsó y me permitió superar el día.

Así que comencé de nuevo, como lo había hecho el año anterior, arrastrando los pies por las carreteras del campo, tratando de encontrar el camino sin dolor. Tropezando con el trabajo de Daniel Lieberman, comencé a estirar los dedos de los pies, aterrizando en la parte carnosa de mi pie y rodando ligeramente hacia adentro. Leyendo a Chip Walker en el dedo gordo del pie, comencé a usarlo para presionarme hacia adelante. Trabajé duro en mis músculos abdominales. Tensé con fuerza el ciclo de respiraciones (mira Lo que un cuerpo sabe ). Tan concentrado estaba en liberar el dolor en la parte superior de mi espalda que casi no me di cuenta: corría con menos dolor en el tendón de la rodilla que el que tenía en veinte años. Parecía un milagro.
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¿Cómo aprendemos a correr? Aprendemos prestando atención a otras personas y tomando nota de los movimientos que están haciendo. Aprendemos cultivando una conciencia sensorial de nuestros propios movimientos, notando el dolor y el placer que producen, y encontrando formas de ajustarnos. Aprendemos creando y convirtiéndonos en patrones de movimiento que liberan nuestra energía de manera audaz y eficiente en el espacio. Aprendemos, en una palabra, bailando .

Mientras bailan, las personas se abren a sí mismas sensoriales y juegan con las posibilidades de movimiento. El ritmo marca un tiempo y espacio de exploración. Moverse con otro aumenta la energía disponible para ello. Aprender y repetir secuencias de pasos ejerce la creatividad más fundamental de un ser humano, operando a nivel sensorial, que nos permite aprender a realizar cualquier movimiento en cualquier ámbito de esfuerzo con precisión y gracia. Incluso los movimientos del amor. Bailando, las personas afirman por sí mismas y entre ellas que el movimiento importa.

En este sentido, bailar antes de la noche de una carrera de carrera tiene mucho sentido. Moviéndose en el tiempo el uno con el otro, pisando y estirando en la proximidad uno del otro, los tarahumaras afirman lo que es verdadero para ellos: aprenden unos de otros a cómo correr. Aprenden a correr el uno por el otro. Corren el uno con el otro. Y cuando corren, se dan mutuamente la oportunidad de aprender a ser lo mejor que pueden ser cada uno, por el bien de todos.

Puede ser que el baile es lo que le da sentido a la carrera y lo hace importante.
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Aunque nacemos para correr y poder aprender, McDougall está escribiendo este libro porque también conoce algo más: dada la elección, a menudo no lo hacemos. Incluso algunos tarahumaras, cuando las carreteras se abren paso en aldeas remotas, cambian sandalias para botas de vaquero. McDougall responde señalando la capacidad del cerebro que nos ayuda a correr: quiere eficiencia. Cuando no tenemos que correr, no lo haremos.

Sin embargo, el vínculo con la danza sugiere otra respuesta también. Para que la carrera surja en la práctica humana como algo para lo que nacemos, necesitamos una cultura que valore el movimiento; es decir, necesitamos una apreciación general de cómo y cómo los movimientos corporales que hacemos importan. Es un aprecio que nuestra cultura occidental moderna no tiene.

Aquellos de nosotros criados en el oeste moderno crecemos en mundos construidos por humanos. Nos despertamos en cajas estáticas, llenas de aire estancado, en gran medida impermeable al viento, la lluvia y la luz. Nos enorgullecemos de poder sentarnos mientras otros se mudan de alimentos, combustible, ropa y otros productos para nosotros. Nos entrenamos para no movernos, para no notar movimiento, y para no querer movernos. Somos tan buenos para recrear los patrones de movimiento que percibimos que crecemos tan inmóviles como las paredes que nos rodean (o tomamos drogas para ayudarnos).

Sin embargo, estamos desesperados por el movimiento y tratamos de calmar nuestros sentidos agitados encendiendo el televisor, revisando el correo electrónico o girando el dial de la radio para obtener movimiento en un cuadro, a pedido. No es suficiente Sin la estimulación sensorial proporcionada por las experiencias de movernos con otras personas en la motilidad infinita del mundo natural, perdemos el contacto con el movimiento de nuestro propio yo corporal. Olvidamos que nacemos para bailar y correr, correr y bailar.

Los movimientos que hacemos nos hacen a nosotros. Sentimos los resultados Acosados ​​por las lesiones y las enfermedades, paralizados por los miedos y mareados por el agotamiento, nuestro ser corporal nos llama a recordar que dónde, cómo y con quién nos movemos importa. Necesitamos recordar que la forma en que movemos nuestros cuerpos importa a los pensamientos que pensamos, los sentimientos que sentimos, el futuro que podemos imaginar y las relaciones que podemos crear con nosotros mismos, los demás y la tierra.

Sin esta conciencia, no podremos apreciar lo que saben los tarahumaras: que el baile y el correr van de la mano como expresiones mutuas de una cosmovisión en la que el movimiento importa.

Los tarahumaras se autodenominan rarámuri, que McDougall traduce como "gente corriente" (16). Para otra autoridad, significa simplemente "Pies ligeros".
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Llegué corriendo esta mañana, todavía maravillado de poder hacerlo. Comparado con los corredores en el libro de McDougall, las distancias que viajo son cortas. Pero para mí es suficiente por ahora. Me siento despierto y vivo. La energía que corre por mis miembros salta como un deseo de bailar. Estirar el leve dolor de mis extremidades es un placer. Mis arcos se sienten más flexibles, mis pantorrillas más compactas. Quiero más de este movimiento; Quiero explorar a dónde puede llegar.

Voy a. Pero primero empacaré almuerzos y mochilas, recogeré ropa de fútbol y libros de la biblioteca, y estableceré un compañero y cinco niños en su camino diario. Si bien es posible que nunca haga un ultramaratón, a veces parece que estoy entrenando para uno. Paso por paso de baile. Ya veremos.